第六十二章：指尖的触感
他低下头，看向自己的左手。
沾满黑泥、指甲崩裂的手，紧紧握着一根同样沾满泥污、但依旧笔直、尖端在昏光下隐约透出一丝不屈幽绿的骨刺。
指尖传来它的冰冷，它的坚硬，它的……存在。
这不是食物。不是希望。不是可以轻易被抢夺、撕碎、丢弃在泥水里的东西。
这是武器。
是阿婆留给他的，唯一完全属于他自己，与他的血肉、他的技巧、他的意志紧密相连的东西。是他在这个吃人世界里，除了这副残破躯壳和尚未完全熄灭的生命之外，最后一样可以依靠、可以紧握、可以……反击的凭仗。
王虎他们抢走了食物，抢走了那来历不明的黑布包，抢走了他用屈辱换来的半块霉饼。
但他们抢不走这根骨头。
抢不走他指尖此刻感受到的、这冰冷坚硬的触感。
抢不走这触感之下，正在被一点点从绝望泥沼中拽出来的、某种更加冰冷、更加坚硬的东西。
冷无双的手指，在骨刺的柄部，缓缓地、用力地，收紧。
指节因为用力而发白，手背青筋微微隆起。
他依旧跪在泥水里，浑身湿透，伤痕累累，饥寒交迫。
但那双空洞的眼睛里，最深处的黑暗，似乎不再是虚无的死寂。而是像被这幽绿骨刺的微光，映照出了一点点极其隐晦的、冰冷的、锐利的轮廓。
他握着骨刺。
静静地，在越来越暗的天色和连绵的冷雨中，握着。
像是握住了最后一点没有熄灭的灰烬。
又像是，握住了即将刺破这无尽黑暗的，第一缕锋刃。